Historias

Puedo contar muchas partes de esta historia, ahora quiero compartir estas. Es mediodía y el cielo está limpio, no hay nubes, abierto como una página extendida. La luz del sol cae sobre las montañas que rodean el poblado de San Gaspar Chajul , uno de los municipios de las tierras altas del norte de Quiché. Espero a Felipe . Será mi guía. Es miembro de la cofradía de Chajul. Viste con sobriedad, pero lleva consigo algo que no es visible: una pertenencia. Me saluda por mi nombre

Era el mes de diciembre, cuando los días se hacen cortos, cuando se espera con ansias las festividades, el fin del año nos encontró en los caminos. El Rancho, en El Progreso es un punto donde a diario miles de personas circulan entre la Ruta del Atlántico y la ruta hacia las Verapaces, en cualquier época del año el calor es abrasador. Eran quizá las tres de la tarde o cuatro, acabamos de almorzar y preparábamos el viaje para la última jornada del día con destino a Cobán, Alta

—No supe cuando desperté nuevamente, en el descanso eterno el tiempo ya no existe, no tengo idea de cuanto tiempo ha pasado, todo se ve muy diferente ahora. Solamente siento ahora que la tierra ya no es la misma, las montañas se ven diferentes, el río Chixoy sigue pasando, hay momentos en que parece que nada ha ocurrido, que las cosas siguen igual y que las cosas se olvidan. Soy Baltazar Ixcotoyac —me dijo en esa ocasión—fui catequista, padre, agricultor, vecino de la aldea